Janvier grelottant, neigeux et morose,
Commande la ronde éternellement;
Déjà Février sourit par moment;
Mars cueille frileux une fleur éclose.
Avril est en blanc, tout ruché de rose
Et Mai, pour les nids, dresse un dais clément;
Dans les foins coupés, Juin s'ébat gaiement,
Sur les gerbes d'or, Juillet se repose.
Derrière Août qui baille au grand ciel de feu
Se voile Septembre en un rêve bleu;
Le pampre couronne Octobre en démence.
Novembre, foulant du feuillage mort,
Fuit l'âpre Décembre au souffle qui mord.
Et le tour fini - sans fin recommence.


Édouard Tavan

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